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"...en un surco cualquiera de la patria confiable
allí donde esparcimos nostalgias germinales
algo empieza a ocurrir está ocurriendo
inevitable pero lentamente..."(Mario Benedetti)
En los largos caminos han quedado mis huellas
en las altas montañas mi gran melancolía
en el planeo del cóndor mis sueños ya logrados
y envueltos en neblina los que sigo buscando.
Impreso en mi memoria el silbido del viento
el canto dulce y triste de la india Caribay
el sol haciendo escala en la nieve perpetua
de las cinco montañas de las águilas blancas.
Cómo olvidar que un día el cierzo del invierno
en mis tantas andanzas mi rostro coloreó
el olor de los montes de la tierra mojada
impregnó mis pulmones y mi sangre limpió.
Retengo en mi memoria tus eternos paisajes
que la naturaleza en ti eternizó,
las gotas del rocío sobre el verde follaje
el llanto del invierno que Dios dulcificó.
Bendita tierra mía, pregón de mis quimeras
principio de mi verso, visión de pertenencia
hoy siento que te pierdo, que tomas otro rumbo
sin poder retenerte te vuelves extranjera.
Hace falta que venga, de nuevo Murachí
que suenen los tambores que dance Tibisay
que su canto retumbe en ésta patria grande
"...Corre veloz el viento, corre veloz el agua, corre veloz la piedra que cae de la montaña"
Este es el canto de los guerreros de Mucujún.
Emérita Mercado(manona)
Maracaibo, 23 de agosto del 2010.
Soy una sombra que camina en el tiempo
devoro la esperanza como fruta madura
me abrazo a la distancia como hiedra a la piedra
le canto a la nostalgia como pájaro herido,
empapo con mi llanto la almohada de mis sueños
recorro con mis dedos tu sitio abandonado
dibujo con mis labios aquel beso no dado.
Tu recuerdo me trae olor a primavera
que enciende las pasiones hasta ahora dormidas
el verano madura la fruta prohibida
porque ya no soy tuya porque ya no eres mío,
porque en tu vida he sido como hojas de otoño
que al caer en el suelo hay muchos que las pisan,
sin embargo el invierno con sus hilos de plata
después de haber lavado mi tristeza callada
me regala esta tregua se la ofrezco a la vida
y retomo mis sueños de seguir escribiendo.
Maracaibo, 02 de mayo del 2010.
Emérita Mercado.
Yo vengo de la provincia, la tierra del frailejòn
de las momtañas doradas con espigas de trigal,
en donde Luz Caraballo repartiò su corazòn
y las cinco aguilas blancas aprendieron a volar.
Yo vengo de la tristeza de la india Caribay
de las montañas de armiño hechas de fino cristal
de los caminos de piedra donde mi huella quedò
de las gotas de rocìo donde el sol se retrato.
Yo vengo de los barbechos, del sudor del campesino
de la aroma de los montes, del llanto de las cascadas
del eco de las montañas donde mi grito quedò
yo vengo de la frontera la que mi ausencia borrò.
Maracaibo' 30 de abril del 2010.
Emèrita Mercado (manona)
Este humilde escrito va a dedicado a todos los usuarios de èsta pàgina.
"Un poeta tiene su propio dolor y el dolor ajeno y la poesía tiene su propia voz y se abre camino sobre el dolor de la persona que la escribe o sobre cualquier otro dolor"(Eugenio Montejo).
Era una noche tibia cargada de suspiros
se respiraba otoño, primavera en la piel
quedaba en el ambiente el olor de las flores
se acercaba el verano maduraba el trigal.
Allí estaba el poeta con su alma sencilla
escribiendo sus versos imprimiendo su amor
buscando la metáfora que le diera belleza
aunque cada palabra destilara dolor.
Un poeta no puede ignorar la belleza
va dejando la vida escrita en cada verso
pues su oficio consiste en hacer la primicia
de cromar con sus letras cual pintura precisa.
Un poeta recoge en sus letras dolor
el dolor que le aqueja y el de los demás
un poeta relata sus historias de amor
sus vivencias en verso y también en canción.
Maracaibo, 17 de abril del 2010.
Emérita Mercado.(manona)
